Dicen que en el pueblo no deja de llover. Que los rayos desgajan los cielos cenicientos. Que han vuelto a sacar la ropa de otoño, ese eterno antaño, y que han abierto los paraguas como una floración a destiempo. Uno, desde tan lejos, se imaginaba ya, sin embargo, esas primeras y largas tardes azules de junio, la gente bajando al…
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Dejarse llevar
Desde hace unos días, entre sentimental y mareado de soles inauditos de noviembre, me engancho y me refugio en Vetusta Morla, tanto tiempo después. Como un viejo amor que se cruza de pronto, así se me apareció su música la otra tarde en el coche, en un aleatorio de Spotify, mientras regresaba a casa de hacer la compra bajo un…
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Sala de espera
Torre del reloj. Paqui J. Hidalgo Hoy han comido más temprano para estar con tiempo en la parada. Él se masajea la cara con Floïd y ella se termina de abotonar la rebeca. Entre silencios de siesta, cantos de gorrión y tintineo de cubertería, bajan del bracete la calle empedrada. El cielo está raso, el sol alto, corre una brisa…
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Mala costumbre
Yo camino por la calle. Escucho ruido de platos en el interior de un chalé. Alguien habrá hecho el esfuerzo de incorporarse del sofá, esta tarde de invierno, con proeza y pereza clavada y arrastrada como tachuelas del insomnio en las zapatillas de andar por casa. «Habrá encendido la luz de su cocina y se habrá remangado para fregar los…